Август сентябрю даёт проход.
Листья не на шутку полетели.
Под зиму вспахали огород.
Сник поэт, знать, рифмы не дозрели.
Но, воспрянув, сам себе сказал:
Болдинскую жажду – продолжать –
Пушкин, через Музу, завещал…
Осень – нам – поэтам – благодать!
Наступает дивная пора –
Прошлого посевы плодоносят.
Пишутся сонеты – на ура!
Былями шумят напевы сосен.
И родится Сказ про Новый год,
Слышны такты вальсовой метели.
Надо просто думать наперёд,
Позабыв, что птицы улетели.