ВВВ
Сентябрь московский. Маревый четверг,
Дождём не взятый, облачно-зелёный.
И тянется влекомый светом вверх
Сосновый ствол с высокой пышной кроной,
Где мы с тобой гуляем не спеша.
Наш разговор как будто пробужденье,
О том, что за душою ни гроша,
И что любовь – слепое наважденье.
А в сумке тихо плещется коньяк,
Невольник круглобокости бутылки,
Продукт французский, честный артефакт,
Как Бонапарт, томится в праздной ссылке.
И их величество, как ты, мой визави,
Стремясь прильнуть горячими губами
К той женщине с зелеными глазами,
Изнемогает страстно от любви.
…Потом молчим, обходимся без слов,
Единство чувств и мыслей обнаружив.
А в потаённых письмах старых снов
Ты был моим любимым первым мужем.
Так можно сотни вёрст пройти вдвоём,
Покрыть всю землю нашими следами…
А твой коньяк мы вместе разопьём
С той женщиной - с зелеными глазами.