Тучи, мгновенна просинь,
Штыком острота лучей,
Вот идёт уже сотая осень
Революции в кумаче
Туда не закрыты шторы,
Вожди не смыкали глаз,
Как бесы в огне «Авроры»,
В безумии пьяных масс.
Были костры гигантские
И оды атакам смелым,
И дети играли в Гражданскую,
И никто не хотел быть белым.
Страшен Истории изъян,
Память на уровне клеток,
Жертвы и смерти крестьян,
Но и чудо тех пятилеток.
Вот жжение военных лет,
Раны, гранит для мёртвых,
Вместе они - крест,партбилет,
Предубеждение к чёрту.
После победная проза,
Всюду вожди с портретов.
Из за океана угрозы
И вера во власть советов.
А мы дорожим, чем стойко,
Идее, какой мы верны?
Выпала нам перестройка
И горький распад страны.
Слабостей наших итог –
Вновь чей-то безумен взор,
Пылающий Ближний Восток
И без границы террор.
Эпоха с годами длинными,
Истории свинцовы шаги,
Надо умет быть сильными,
Никуда не делись враги.
***
08/09-2017г. от Р.Х.