Как же ты без Понтия Пилата?
Кто тебя уважит в тридцать три?
Вот набиты порохом набаты
И стоят дозором звонари.
Город твой осады не дождётся,
Вымрет и останется ничей!
Не поэты мы - канатоходцы,
Общество воздушных циркачей.
Твари, ненавидящие Ноя,
Прячемся в копилочку души.
Выдумай чего-нибудь смешное,
Только полиричней запиши.
Крутятся словесные колёса,
Новые таланты хороня,
Чтобы престарелые колоссы
Ждали благодатного огня.
Камень безнадёжных поколений
Брошен в исторический рюкзак.
Гении безумствуют от лени
К радости отточеных писак.
Вот сорвали с Пушкина корону
Мальчики от плуга и сохи.
Церковь благодатного Айфона
Отпускает Господу грехи.
В стойле забродившего Пегаса
Корчится нанюханный поэт,
Собирая крохотную кассу
С девочек четырнадцати лет.
Высится он статуей Давида,
Куколкой попсовой для Христа.
А его соперники для вида
Покидают лучшие места.
И потом в каком-нибудь подвале
Травят анекдоты про воров.
Братцы, не поэтами вы стали -
Горничными сытых номеров.
На Голгофе места всем не хватит,
Кончились терновые венки.
Мы одни в заброшенной палате,
Мы одни на свете, мужики