Нет желанья взять книжицу с полки,
В ней занятное что-то прочесть.
Скука пресная бродит в посёлке
И визит свой считает за честь.
В авторучку втирается вором
Под прикрытием плотной тиши.
Она стала моим дирижёром
На чувствительных клетках души.
Можно было бы в свежесть восхода
В храм сходить и прослушать псалтырь,
Полтора уже минуло года
Как закрыли святой монастырь.
Как и прежде с пристрастием тяги
Прихожу на духовный исток.
И дрожат на холодной бумаге
Вереницы отплаканных строк.