Здесь мертвая тишина. Не нужна. Забыли.
И кома сердечных чувств. Но ведь я - живая!
Мешает лишь ржавый гвоздь, тот что в сердце вбили.
Боюсь, что сойду с ума его доставая.
Гербарий предательств собран. Какие виды!
Цветы так разнились, но запах единый... Ложный.
Училась плести венки из своей обиды.
С прощением их носить, оказалось, сложно.
Искала бы жалость - кричала бы, что есть мочи.
Но гордость упрямо рот закрывает болью.
Какой ненормальный это терпеть захочет?
А я все года считаю своей люболью.