В горах.
Закат у ног. Замри, не шевелись,
заставший осень! Вот твоя награда:
прозрачной тишины упавший лист
в артезианский холод водопада.
Не холодно ещё... Возня букашек,
затеявших альков из лепестков.
Марш несогласных с осенью ромашек
и не готовых к смерти мотыльков.
И этот лист - ещё совсем зелёный,
что закружился в танце надо мной,
как изумруд - сверкает на ладони,
когда роняет осень – золотой...