В облаках древнеримской пыли,
По дорогам, мощённым словом,
Я туда ухожу, где стыли
Стоны дудок военным зовом;
Где писать не умели руки
Самых юных и самых мудрых;
Где цвели вековые буки,
Братья девушек пышнокудрых;
Где друиды варили зелья,
Собирая ростки омелы –
Как жемчужные ожерелья,
Всем плоды их казались белы;
Где носили мечи и луки;
Где смеялись и пели песни...
Ах, за что мне такая мука
И насколько манящи бездны!