****
В моей усталости - зола. В твоей беспечности - уют.
Заря плеснёт на купола сухим шампанским сорта брют.
И это утро без струны, и этот ветер без причин,
найдут в распятии луны ответ из множества личин.
И маска белого Пьеро, застыв с закушенной губой,
заменит сотню новых слов, шуршащих в мыслях, как прибой.
Приляг ракушкой на песок, укрой туманом абрис плеч.
Мир выметает лунный сор, но не о том и ночь, и речь.
Ни о тебе, и ни о ней - частицах смальты на песке -
полоска меркнущих огней рыбацких лодок вдалеке.