Стихийно пишутся стихи,
самих себя не сознавая,
естественны и так лёгки,
как тёплое у губ дыханье.
На вздоха краткого длину,
их жизни стеснено пространство :
едва родившись и вздохнув,
обречены они кончаться.
Чем были прежде, до того,
до этой, вызвавшей их мысли,
с каких сошли они высот,
и для чего вообще родились?
И чья их воля создаёт,
и в смутный шёпот облекая,
нас избирает для того,
чтоб воплотить его словами?
__________________
8 сентября 2017 г.
Фото Ольги Лавриковой