Не для тебя цветут сады.
Ты рыщешь крови в городах.
Тебя просили уходи
и забери с собою страх.
Не для тебя пришла весна.
В крови разбитой мостовой,
под ливнем шквального огня
лежит, хрипит твой конь гнедой.
Не для тебя журчат ручьи.
Кровь, грязь, навоз одним потоком
сметет не ровные ряды
твоих друзей с звериным оком.
Не для тебя придет пасха.
Замаран кровью твой мундир.
Что? разве божия рука
вела тебя рубить простолюдин?
А для тебя кусок свинца.
Тебя найдет он не в бою,
а у родимого крыльца,
припомнят кровь тобою пролитую.