Я писала в тетради,
И столбики строк
Выдавали поэзию.
С мутью во взгляде
Обратился ко мне
Тот, кто с виду был плох
И просил у людей
Что-то дать Христа ради.
Посмотрев на него,
Я свой взгляд отвела,
Он же впился в стихи,
Бормоча что-то тихо.
Я хотела уйти,
Сделав вид, что дела,
Он меня не пустил.
Вот нежданное лихо!
Он запел и заныл,
Забурчал, закричал,
Зачудил так, что нас
Огибали брезгливо.
Он творил на ходу,
Он словами играл,
Я искала в них смысл
Строго и молчаливо.
Час, не меньше, прошел.
Он поток оборвал.
Извинился, пошел,
Подавать призывая.
Грязноватый на вид,
Иномира посол,
Он поэтом-то был.
А кто я? Я не знаю.