Когда рождается, какой-нибудь поэт.
То в небе ангелы, качают головами.
Поэт приходит, с язвой в сердце в этот свет.
И лечит боль в груди, своими же стихами.
И ты винить в грехах, поэта не спеши.
Да он и сам живет грехов не понимая.
Живет с разорванными, венами души.
И кровью веры, в правду истекая.
Чье сердце рай земной, искать не уставало.
Кто верил что любовь, наш мир спасет.
Тому и вечности, для жизни будет мало.
Тот и в раю, покой земной не обретет.
Зачем же вы нужны тогда, поэты
Зачем несете крест, до самых смертных лет
Все думают, давать на все ответы
А у поэтов, ни на что ответов нет