Стихи, как дети: есть родные,
как плод целебный ждёшь, растишь.
Есть проходные, есть чужие...
Пригладишь, в волю пошалишь...
А есть стихи, как смерч, как буря:
они хватают, давят, мнут;
они грозят, как вечный Сурья,
и, как Ярило, сердце жгут!