А за окнами..
шли дожди.
Молча таяли на кленовых листьях.
Пело солнце
что-то тихое, как "прости".
Выпивала осень до донца
хриплость
грустную
рыжих
дней.
И прохожим с зонтами казалось,
словно..
влажно,
до самых вен,
бесконечность
к ним
прикасалась..