Могу ль, читатель, рифмой пошлой
Тебе расплавить сердца лёд?
Я был поэтом в жизни прошлой,
А в этой – только рифмоплёт.
Засохший лавр чело венчает,
Квадраты строф полны гнильём,
Читатель, кушая, скучает,
На строки капает бульон.
Прочтёт читатель, бросит ложку,
Зевнёт: «Какая ерунда!»,
Захлопнет мягкую обложку
И позабудет навсегда.