На столе - недопитый кофе,
Пожелтевший томик стихов.
И раскиданы мысли в боли,
Что пульсирует в такт часов.
Вихри дней пролетают мимо,
Опаляя собой глаза
И закрыта уж клетка с силой,
В ней бушует опять гроза.
Цепи рвутся от зверя воли,
Черный волк прогрызает тьму.
И сдрогается Путь от воя,
Паутину сжигая всю.