Уходишь от себя, из дома прочь во дворик
спешишь, там, где в снегу
никто не врет, не спорит…
молчит стена, фонарь торчит – твой бедный Йорик.
И на любой вопрос ответ один – уклончивый.
Нет окончанья дня для глаз у одиночества.
Побег трещит по швам вдоль яблони-пророчицы.
Пиши пропало, друг! За столько лет ее
Трагедия цедит из Вагнера последнее
От первого лица, от твоего, от третьего.
И не сойти с ума, не оградиться вымыслом
от города-чумы, словами «славный выдался
денек сегодня», НЕ прервать ее, не вырваться
из какофонии идущих горлом нот,
рифм, пепла и вытья, и кто там разберет,
чего еще, и чем заткнется праздный рот.
уже не до того – откуда, где и с кем ты,
она ревет, рычит, вопит свои куплеты
о всем, что без тебя… с тобой – дуэтом.