Мне кажется порою что пииты
Ушедшие в неведомую высь
Играют с нами в игры, паразиты
Стишки свои бросая сверху вниз
Всё то что не сказали, и не спели
(не каждый знает срок когда умрёт)
Летит шрапнелью, выбирая цели
По принципу - Бог на кого пошлёт
И вот уже какой-нибудь задрота
Не знающий ни ямбов ни хорей
Средь ночи растревожится чего-то
И ну писать при свете фонарей
Несёт стихи в райённую газету
В него стремглав влюбляется завлит
И вот уж не задроте а поэту
Тернистый путь к признанию открыт
Он знает точно - это будет ночью
Он знает - надо выпить коньяка
И вдруг в башку его слетятся строчки
Как журавли на проблеск маяка
И он стихи кропает на бумаге
Рукою полупьяной вкривь и вкось
"О подвигах, о доблести, отваге"
Которых испытать не довелось
Но игры все кончаются когда-то
Наскучит Богу пошлая игра
И ночь сидит, не спит поэт поддатый
Но написать не может ни хера
И в спину ему критиков остроты -
Пал гений, вдохновение ушло !
А он - всего лишь маленький задрота
Которому случайно повезло