Сдвигаем горы мы, соединяя строчки,
Пересекаем посуху волну:
Сады в досаде, наши рощи ропщут,
За них — мы с безднами ведём войну.
Пред крепостью Любви стоит Аттила —
Он угрожает слову и письму:
Чтоб ненависти тьма наш век не поглотила,
Ритмическую речь мы шлём навстречь ему.
Мятущуюся Жуть мы заклинаем Смыслом,
Мы музыкой разим безумье мятежа —
И стрелы тайных слов разят светло и быстро,
И отступает Мрак, от ужаса дрожа!..