Висит в моей квартире полотно.
Мне в четырёх стенах темно и душно.
А полотно как свежее окно.
И я бегу в рисунок - в мир наружный.
Вдыхаю запах солнца, нежных трав,
В пруду своё читаю отражение,
А небеса, меня собой вобрав,
Пленяют высотой воображение.
Спускаюсь, глажу взором васильки,
Стою в обнимку с молодой осиной.
Порывы ветра ласково-легки,
А облака загадочно красивы.
Я успеваю взмыть на небеса,
Освоить пруд и по росе промчаться.
Картина дарит сердцу чудеса,
С которыми нелепо расставаться.
Но жаль, рассудок чувства победил!
Я вновь в квартире душной пребываю...
О, пейзажист! Я б Вас благодарил
Хоть целый век! Но имени не знаю...
И я подумал, что бывает так:
Иной творит размашисто и ярко,
Богат, известен, вроде бы мастак,
Имеет дорогую иномарку,
Твердит о том, что служит красоте,
Открыл в богемный мир шальную дверцу.
Вот только всё, что на его холсте,
Непостижимо ни уму, ни сердцу.