... Есть в красках осени какая-то игра,
Что недоступна нашему сознанью,
Сказал поэт- унылая пора,
Хотя признал, что есть очарованье...
Пускай закружится из листьев хоровод,
Осенний джаз, фокстрот и всё такое,
Багряным светом теплится восход,
Нам открывая пиршество грибное...
Пусть дождик выкройки рисует на стекле,
Кроит свои промокшие лекала.
Не всё так плохо в нашем сентябре,
Весна придёт и всё начнёт сначала...
Ах, осень - грустная, но светлая пора,
Не хочется мне думать про плохое,
И слушаю я дождик до утра,
Он мне поёт, морзянкой, про былое...