Существую я в настоящем,
О будущем думать пытаюсь,
Однако его блестящим
Не вижу, как не стараюсь.
И, поневоле, в прошлое
Мысленно обращаюсь,
Вот, где было хорошее,
Не думать о том стараюсь.
Но прошлое не отпускает,
Оно в старых письмах хранится.
Читаешь их и возникает
Иллюзия полная в лицах.
Им более четверти века.
Две стопки белых конвертов.
Семейная библиотека,
Свидетельства жизни концертов.
Они как дневник, только двое,
В том дневнике писали.
Воспоминанье живое,
Листки душу те согревали.
Их ждали с большим нетерпением,
А были ведь и телефоны.
Делились в них болью, сомнением,
И расстояний стирали препоны.
В них можно найти такое,
Что не сказать в разговоре.
И что понимают лишь двое,
Будь радость то или горе.
Любимая, милый котенок..
Хорошая, как я скучаю...
Соскучился твой тигренок,
Тебе тяжело, я знаю..
Читаешь и слышишь дыхание,
Как будто он здесь, у плеча.
По телу бежит содрогание...
Ты помнишь, как плачет свеча?
Взвивается яркое пламя,
Колышется, треск парафина...
Затем опадает, как знамя,
Поверженного дофина.
Мой милый, любимый, хороший!
Зачем же с тобой мы расстались?
Опять на щеках не прошины
Следы от влаги остались.
С трудом отвлекаюсь от писем.
И собираю их в стопку.
От них жизнь теперь не зависима...
Ах, если б отправить их в топку!
Развеять как дым свое прошлое.
Не думать и не вспоминать.
Но там было столько хорошего.
Как же его прогнать?
07.09.2017