При дворе служить псом рыжим,
Есть из гнутой миски каши,
Можно, только сны я вижу,
Где они побили наших.
И я живу в роскошном доме,
Над дверью - не рога, копыто
И сувениром, в вечной коме,
Стоит разбитое корыто.
Тома стихов моих на полке,
В листах, завистливая проза,
И найдены в стогах иголки,
И у судьбы - другая поза.
Сижу в шелках, назло Китаю,
Внимая в уши голос Тоски,
А у хрустального сарая,
Псы раздают мои обноски...
Сон, как дым. Я, как с похмелья,
Стынет в гнутой миске каша,
А за двором страну метелят
И я, срываюсь - бьют же, наших.