Я глазастая,
как сова
в золотой полумгле.
Дышит холодом
в мой плащ наяда.
Я пришла сюда
рисовать
на обычном стекле.
Холст не нужен мне,
и палитр не надо.
И не спрашивай,
чьи черты
моя кисть обведёт.
Я сама ещё
себя не знаю.
Нет здесь нашего,
только ты.
Но не этот, а тот,
для которого
и я другая.
Вот, на лбу твоём
не года,
а неровность реки.
К переносице
склонилась ива.
Нам не быть вдвоём,
это да.
Не вздыхай, пустяки.
Нежность просится,
но я правдива.
Как с глазами быть?
Ох, глаза...
ничего-то в них нет!
И чего ж тянуть,
менять ответы?
Может, встанешь сам
прямо за?
Всё же, это портрет.
Не вздыхай же, ну...
пройдёт и это...