Душа
Под вечер... в душе.... ноты сожалений
Разгнездились внутри, как на утесе тюлени.
Дни –
Как всадник без головы,
На лошади жизни верхом...
Я их оросил смехом,
Поросшим пустоты мхом.
Внимал вдохновенно вороху витиеватому,
Бывало – отступал и уходил на попятную,
А потом-
Я душу испачкал чернилами,
Проткнул иглой винила,
И растворил её в городе амфетаминовом,
Взорвав музыкой минами…
Вот бы снова тот закат из ярких событий…
Остановите мой вагон и дайте мне выйти!
И в забытьи, людьми набитом
Зрачками из тихих, белых покрывал
Молча гладить королевство кривых зеркал...
Накину капюшон озоновый на голову,
Подарить бы этому миру слово…
Но какое?
Как реставратор, по крупице творчество
Дни комкаю в бастионе одиночества...
Зудят сомнения как сто вшей…
Чем закончится бег по лабиринту?
Блеском лоска, поршнями порше,
Или белой порошковой пинтой,
Разогретой на небольшом стальном ковше?
Я среди бетонных скал
Свой утес искал.
Но пока шел – душа в капкана оскал...
По ней пятна черные,
Зря не смыл, простите!
Уж, какая есть…
Берите!
Издевайтесь, шутите и плюйте
В поэта сплетен стаями лютыми,
Играйте фальшивыми аккордами лютни,
Воспевая пустые будни трутней.
А в телеграммах
Все новые и новые данные…
По делению души задачи славные…
А надо ли,
Душу делить на доли?
Измерять в килограммах, сантиметрах, децибелах и молях,
Паскалях и Джоулях
Топить в алкоголе,
Поправлять её корректно
И в глаза ей смотреть, как в бездны коллекторов?
Не тянет к замыслам простецким,
Я с Вселенной говорю по-свойски,
Глобус обливаю сердцем,
Открыв нараспашку дверь ци.
Кроя в стихах в своем стиле войска,
Не разорваться б на бытие свастикой,
Не плавать бы брассом в пресной схоластике,
А гордо выливать на листы рифмы кипящую сталь.
Пускай заметёт метель провода,
Правда
Просочится водой сквозь пальцы,
Заставив душу в луже плавать, как солнце весной...
И вот наступит девочка в лужу
И станет ножка грязной
Ведь лужа глубока…
Она подруге скажет «не задень»
Но эта лужа – самое яркое за день.
Я растаю ветром на подоконниках хрущевок,
Эхом пронесусь среди антенн-головоломок,
С воплем без звука, с сердцем без стука
Обниму небо, как бабушка внука.
От меня по залу осколки
С улыбкой колкой
На лики людей залезут,
И начнут петь Марсельезу.
А солнца лучи, ломаясь в их призме
Разукрасят вековую вакханалию меланхолии блиц-лиц,
Приправив её несуразным катаклизмом.
Совместив это все в себе,
В крови и во мгле,
Подняв флаг над тысячью трупами,
Я главный режиссер над тысячью труппами
Ведь на сердце вытатуирован рупор.
Так давайте ж пройдусь я по амфитеатру
И каждому по бартеру
Вы мне – ничего
А я вам душу.
Испачканную,
Изношенную,
Искромсанную,
Искусанную,
Искусную,
Высосанную,
Неистовую,
Гордую,
Новую,
Упрямую,
Умную,
Рваную,
Ну что, поговорим на неравных!
Я - рифмы белый паук, бегущий по многополярной нити.
Зря пятна с души не смыл, простите.
Уж, какая есть…
Берите!