Два русских поэта гуляют в тиши,
два русских поэта сгребают шиши –
следы гонораров, полученных теми,
кто прочно вписался в текущее время
искусственным чувством с налётом гнильцы,
которую не истребили отцы.
Два русских поэта (один из них я –
не гордый орёл, но крупней воробья)
носами пошмыгали и разбежались,
кто грусть заедать никотином и салом,
кто водкой глушить первородность тоски,
опять погружаясь в ненужность строки.
Один тарабанит: фантаст-дилетант,
на выходе в жизнь потерявший талант,
не зарегистрирован ты ни в Союзе,
ни в толстых томах с поэтическим грузом
из принципа: ты не платил никогда
писательских взносов… бонжур, господа!
Вот так, и не лейся слезой на тетрадь,
она не сумеет ни дать и ни взять,
согни, коль согнётся, усталую спину,
сомни сам себя, словно вязкую глину
и, может быть, от раздвоенья души
в карман потекут не шиши, а гроши!
Другой, наслаждаясь своей простотой,
твердит: лизоблюдство – орешек пустой,
а деньги ломают судьбу у поэта,
они искажают правдивость портрета –
у сытого мозга отсутствует стыд –
ухожен, заласкан, что он сотворит?
«»»»»»»»»»»»»»»