Говорить, что мой край небогатый,
Это значит обидеть его,
Не уметь рассмотреть ни закаты,
Ни красоты, ни наше село.
Помню: чёрный скворец-пересмешник
Передразнивал песнь соловья,
Помню звонкий синичий орешник
И картавую песню грача…
На горе вырастают колючки,
Несъедобная вроде трава!
Но цветы их прекрасны, пахучи,
С них нектар собирает пчела.
Золотые песчинки качает
Животворная струйка воды.
И мечта уже образ венчает,
Повторяя изгибы Судьбы.
Но, казалось мне, счастье маячит
Где-то там, в чужедальних краях…
И теперь сердце ноет и плачет —
Ведь из дома ушёл второпях…