Отсыпал август солнечные дни,
Но всё ещё живителен и пылок.
Петуний хор, а маковые сны
К ладоням льнут и забирают силу.
Какой багрец! И припозднился цвесть
Средь полновластной утренней прохлады.
Росинка колыхнёт паучью сеть,
И ветер расплывётся серенадой,
Наполнив сад и вёдра до краёв
Безсмертной музыкальностью вселенной,
И мы с тобой, затихнув, звуки пьём,
Хмелеющие запахами сена,
Ещё в июле скошенных лугах,
Где молодая кашка тихо выла,
Когда косила медленно коса
Цветы, совсем не схваченные силой.
Теперь вот в скирдах, и поля пусты,
Лишь редкая травиночка проглянет,
И ниткой жёлтой вышиты листы
На клёне и берёзе, плачут стаи
Несметных птиц, вот здесь на проводах,
О суетном, о вечном и о птичьем.
И было так и будет так всегда,
А род людской волнуется о личном.
Склонюсь к плечу - и вздрогнешь, как тепло
К твоей тоске притронуться губами.
Уже проснулось, охая, село,
Собаки на прохожих звонко лают.
Как празднокрасен августовский зонт!
И яблок вкус живителен и ладен!
И падают... и падают в подол
Плодовьи слёзы дышащего сада...