Этот мальчик слаааадкий, с глазами темнее, чем августовская гроза,
от него бьёт ознобом и срывает планку и тормоза,
и когда он тянет чуть хрипло и низко про что-то, окурок в руке зажав,
вдоль хребта бегут молнии, виски туманит багровый жар...
Доведи его до сарказма, до исступленья, до немоты,
и услышишь, как в водной толще поют киты,
как буравят ангелы краюху неба, что вечно одно на всех.
Этот мальчик так сладок, как яблочный райский грех.