Поэты уходят...
Стихи остаются -
в опале и в моде,
грустят и смеются.
Бывают неброски,
как тихое счастье.
Рвут душу в полоски
и сердце - на части.
Бывают, как горе...,
как рокот небесный.
Бушуют , как море,
которому тесно.
Пылают...рассвета
ожоговой раной.
Уходят поэты...
И многие - рано...
Их предназначенье
в оставленном слове...
Ведь время - теченье, -
срок жизни условен...
фото автора. 2013 г.