Я по полю легкой походкой
Непринужденно бреду.
И в толпе всех цветов "Находкой"
Лишь один из них назову.
Наклонюсь к нему и шепотом
Прошепчу о жизни своей.
И в ответ тот цветок легким шорохом
Пропоет о цветочной судьбе.
Он расскажет, что осенью холод,
Что зимою он сгинет навек.
И ему я отвечу шепотом,
Что такая судьба у всех.
Только осень - прошедшая юность,
А зима - это взрослый туман.
И вся жизнь, как сплошная глупость,
Расставляет везде капкан.
Человек сам себе писатель,
Тратит часто чернила зря.
Чистый лист нам дает создатель,
Каждый жизнь пишет для себя.
И в конце любой книги бывает
Со сценарием разным итог.
Часто люди-цветы увядают,
Как один в чистом поле цветок.