Далек он грохот лихолетья,
Но боль глаза еще мутит:
«Отец без вести ... в сорок третьем..»,
В моей анкете так стоит.
Когда по рельсам шла Победа,
Ложились шпалами они.
Фамилий, званий нету следа,
Их след - история войны.
Земля кругом – одни воронки,
А батальон – один солдат.
Строчить не время «похоронки»-
Врагу свинцом писал комбат.
Не слышно дзота злого лая,
И вражья пала высота.
Но вновь она, теперь святая,
Могилой братскою взята..
Не дремлет почта полевая,
Летят свинцом заряжены:
«Пропал без вести..», разрываясь,
Сердца родных разят они.
Далек он грохот лихолетья,
Но боль глаза еще мутит.
Он не пропал, он в сорок третьем,
Как верный сын, ушел в гранит.
Пропавших без вести нет с нами.
В анкете строгой я грешу-
«Погиб солдатом безымянным..»,
Я так считаю, так пишу.