Мне нравится писать тебе стихи.
Я глупо радуюсь,что ты их не читаешь.
И пусть они слетают,как грехи
Из кончиков моих воздушных клавиш.
Я опишу букет из алых роз,
Как он божественно благоухает.
Ты думаешь,что это не всерьез,
Я балуюсь и снова не читаешь.
Я расскажу про неба синеву,
Про ширь полей,дороги серпантины,
Про сжатую,намокшую траву.
Опять ты посчитаешь все наивным.
Я радуюсь земному волшебству:
Красе восхода,нежности заката.
В предвосхищении загадочном живу
Мечты несбыточной,придуманной когда-то.
Не обернусь,когда ты позовешь.
Не собираюсь разгонять я тучи.
Я знаю точно-ты когда-нибудь поймешь,
Что я сказала,но меня это не мучит.