человек, не одаривший меня ни одним взглядом,
а я прожигаю тебя местами насквозь.
даже в этом купе - на мне - сублимация яда,
как приправа на правило , что мы - врозь.
уже осень под кожу пустите опавшими листьями:
я укутаюсь в свитера , как в объятья твои;
ветер шепчет:"родная, ты хоть поживи
это время, пока все вокруг рисуется кистями"..
ведь не надо, чтоб грели и чтоб обнимали,
это всё тривиальность идей.
тебя, вспомни, уже сотню раз оставляли,
невзирая на яркую живость очей.
вот и он, кто такой? ты не знаешь его?
если знаешь, то только лишь кажется.
подступись то с одних, то с других берегов
и решишь потом, облик ли вяжется?
опрометчиво думать, гадать и надеяться;
кто-то есть настоящий, а кто-то - лишь образ,
но внутри тоже личность, за неё и зацепишься,
опираясь
на внутренний
компас.
25/08/17