Будут, сбудутся метели,
Что случались лишь во снах,
Что весной переболели
И терпели дождь в слезах.
Будут, сбудутся морозы,
Длинных, зимних вечеров,
Слышишь, звонки нынче росы...
Льдинки – вестники снегов.
Плачу, а о чём? Не знаю...
Лист не в первый раз дрожит,
Ничему не возражаю,
Год ещё один прожит.
Будет, сбудется, ты вспомни,
Как весна топила льды...
И сугроб, ручьём позёмным,
Рвался в вешние сады.
Осень в жёлтом малахае
Из дождей плетёт кашне,
А зима вбивает сваи...
Звонки росы в тишине!