На мостах и бульварах кровавые пятна
И цветы – переломленные, как поклон
Тем, кто здесь не появится с нами обратно,
А застынет на памятнике под стеклом.
Кто любил невпопад роковому моменту,
Кто не пел слова «участь» на собственный лад,
Кто ходил и дышал, доживая латентно
До внезапного выстрела из-за угла.
Мы стоим в этом Лондоне, Ницце, Нью-Йорке,
Сбалансировав душу на остром ноже,
Время тоже стоит, и захлопнуты створки
В небосвод понимания мести и жертв.
Это памятник? Да. Но запомнят не имя
Сотворившего гром и пучину огня:
Будут помнить того, кто останется в гриме
Незаслуженной муки внезапного дня.