Ранние стихи, подснежники сырые,
Обласканные солнышком в пургу,
С трудом прорвавшиеся, теплые, не злые,
Почти что белые на тающем снегу.
Наброски лишь руки моей не смелой,
Лишь контуры, пунктиры, очертанья.
Кривые рифмы на асфальте мелом,
Простые и прозрачные признанья.
И отцвели, сменились буйством цвета,
Полны пронзительным, и знойным ветром...
В них есть дождливое иль солнечное лето,
И в каждом есть душа в потоке света...