Покуда спит мой внутренний Везувий,
свернувшийся клубочком в уголке,
мне дела нет до прожитых безумий,
оставшихся в далёком далеке.
Спокойней, тише, мягче, незаметней
мой взгляд на окружающий пейзаж.
Пусть где-то в глубине таится Этна,
а мне милей обычная гроза,
и рыжий кот, что спину выгибает,
и самолёта белоснежный след,
и плеск воды, и вспышка голубая,
и зреющего яблока секрет.