любовь была не первой свежести,
любовь была уже мудра,
в ней было очень много нежности,
и много было в ней добра,
не той клубникой скороспелой,
что может радовать лишь глаз,
а угольком без ветра тлела,
и вот пылает лишь для нас,
любовь, созревшая в тиши,
любовь, хранимая в сердцах,
она на радость для души,
она по жизни без конца...