За окнами - дождя хрусталь
И ветры буйствуют,
Вечернюю твою печаль
С порога чувствую.
Не осень ли тому виной
С её плаксивостью?
Не досаждает ли порой
Сентябрь строптивостью?
Закуталась в любимый плед,
Глядишь монахиней,
Предать готова на сто лет
Меня анафеме.
Тебе осенние цветы
Нарвал у рощицы,
Они последней красоты
И в вазу просятся.
Судьёй встаёшь, столь я не мил,
Слова что молнии:
«Я так и знала, разлюбил:
Войдя, не обнял ведь!»
Ах, это женское чутье!
Ах, эти мелочи!..
Ведёт к калитке дождь ручьём
Вдоль мокрой стеночки.