Их было много. Плюс одна потеря.
Как с новым шрамом, с ней теперь живи.
Всё потому, что, тихо скрипнув дверью,
Уходит лето в странствия свои.
Стремясь куда-то в поисках покоя,
Стерев с палитры яркие тона...
Мы в нём остались навсегда с тобою,
Как в чьих-то книгах наши имена.
В осенних листьях - тихая усталость,
И приторность в медовой пастиле.
Так всякий раз, когда уходит август,
Меня как будто меньше на Земле...