Поднял я старые тетради,
А там стихи, написанные мной,
В них, юности мой дух летает
Пропитанный той раннею весной
Я начинал писать их в марте,
Когда ручьи неслись со склонов гор,
Не думал я, что буду старше
И вот об том особый разговор
Смотрю я в строки, вижу осень
И листья что засыпали наш сад,
И те стихи похожи очень
Там были, на тупейший самиздат
О любви! писал там строки
Был юношей и я о ней мечтал,
Не буду к ним, понятно, строгим
Что рифм совсем, ведь там не увидал
Читая их, порою плачу
Всё это- не вернётся никогда,
В жизни ведь, не все решил задачи,
Стихи! тетрадь! беда! беда! беда!