Ночь. Ручка, стол и больная
голова. Это начало стиха.
Эпоха в одной строке.
Так появляется основа
будущего произведения,
искажаясь через призму
плохо подобранных рифм.
Образы как звуки унитаза,
или блюющего бомжа
на свои ботинки.
А метафора корчится в передозе
в грязном, обоссоным подвале,
на вонючий и липкой картонки,
А потом приходит утро
и ментовскими дубинками
забивает вдохновение,
подбрасывая в карман осмысление
пустоты и бездарности
как себя так и стиха,
и полуживое произведение
ссытся под себя кровью,
и подписывает признание
о своей виновности...
В основе всего лежит история.
История мира или человека.
От иглы до ядерной ракеты.
И пускай мои слова
исказили суть истории,
я был честен.
Ночь. Ручка. Стол.
И больная голова.
30.08.17