Заосениться мне что ли?
Раскулисить душу что ль?
Выйти рано утром в поле,
Хоть и видимости ноль.
Там тумановы объятья,
Тишь и сырость, и покой,
Там грустиночек зачатья
В душу выпадут росой...
Был бы я писак известный,
Расписал бы крась полей,
Как Есенин, спел бы песней,
Про летящих журавлей…
И про куст рябины красной,
Про малиновую цветь,
Что горит в садах напрасно,
Не желая нас согреть…
Нет, - поэтик я никчёмный,
Мне ль по утру выходить?
И мой разум возмущённый
Шедевряком наградить!
Не писну я шедевряка!
А туман стряхну-ка с плеч!
Сердце плачет: стих-то - "бяка"...
Никого им не увлечь.
Значит я не заосенюсь,
Закулисю душу вновь...
Жму на кликер, «клик» – и сею,
НакликАю много слов.