Лето, как жизнь, коротко и конечно.
Осень лишь вечна в тоге рябой.
Морщится небо, и наше крылечко
Припорошило рыжей листвой.
Время простуд и глубоких раздумий.
Скорых разлук, невесёлых цитат.
Бешенства всплеска у всяческих дурней.
Здравого смысла скорбных утрат.
Робкого блеяния: мол, вы надейтесь –
Ранней весною развеется сон.
Только вот спячка ли дождики эти?
Или простой атрибут похорон?
Выжившим – да – начинать всё сначала:
Верить, надеяться, строить, творить…
Что до меня – сил хронически мало:
Даже к бутылке тянуть перестало.
Разве что к нежным ладоням твоим…