И пыль по всем углам, как поглядишь,
И сор из офиса никем не выметался,
Да и сортир давно не прибирался:
Уборщица уехала в Париж…
Теперь там для неё Версаль и Лувр,
И Мулен Руж, что перманентно пляшет;
Зато у нас, как укатила в тур,
Никто неделю шваброю не машет…
Рванула, понимаешь, из страны,
Так укусить, да чтобы по больнее…
Что ж, в нашем обществе, конечно, все равны,
Но кто-то как-то всё-таки ровнее…
Таращусь в телевизор допоздна:
Толпа туристов перед Нотр дамом…
И понимаю, где-то здесь она,
С каким-нибудь мусью или мадамом.
И слышатся французские слова:
Камси камса, и сава бьен, и чёрта в ступе»;
«Жо сви, блин, трежоли, комон сава…»
«Тужур и абажур»… столпились вкупе.
Карден, бордо, французский поцелуй…
И привкус устриц в регулярных постоянствах;
А ты сиди в грязи и не кукуй,
И зарасти говном в своих пространствах…
Уборщица в Париже, боже мой?!
Какой-то сюр, или абсурда театр;
А олигарха не пускают на Монмартр:
Не выездной, не выездной, не выездной…