Проходит всё. Былое - не листай,
И не жалей о том, что не случилось.
У нас с тобою впереди был май,
Но, кажется, что всё это приснилось.
Осталось там, где прошлогодний снег
Засыпал нас – а мы лишь горстка листьев.
Где вьюга заметала всякий след,
Запорошив слова из нежных писем.
Затем капель… Раскисли все листы
Из повести, что мы с тобой писали.
И не было у нас уже весны…
И в этом виноваты только сами.