Там, где лето порхнёт птицей певчею в вечность,
забирая плоды, сокрушая листву
и моя пастораль, потеряв безупречность
превратится в лубок с пастушком на лугу-
я закутаюсь в плед новизны ощущений...
В оголённостти веток на фоне небес,
пред потоком из жалоб, обид, сокрушений
есть какая-то мудрость фатального БЕЗ.
Просто время пришло... Обнажение сути
зачастую пугает своей наготой:
Словно листья с ветвей иллюзорные мути,
ветер рвёт пастораль и как фантики крутит...
Пастушок был, увы - мишурой.
Картинка: Худ. Mihai Criste (Михай Кристе)