Поэзия шла по бульвару,
Размашисто вприпрыжку как-то,
Дивясь такому, видишь, дару,
Что будто целым миром свято
Ее простое удивленье
Тому что пахнут и цветы...
Поэзия скок на носок:
Такое, браво, просветленье
Немедленно о том, что ты,
Другой, и третий даже, чуток
Прознаешь где про это.
Оно всем явится в строках
Исполненных порывом муз.
И боле нет тогда секрета
Про сию тайну о цветах.
Поймет трехлетний карапуз!
Счастливо засмеялась. Прыг.
Вскочила на бордюр игриво.
Вот кто-то пишет уже. Друг.
Да, друг ее. Поэт. Ретиво
Он, а может и она,
Шальная в думе поэтесса,
Вот пьет сейчас весь свет до дна
В бокале грез, из интереса,
Сверкание смотря его,
Крутя стеклом перед очами.
Смотря еще промеж всего...
И тут же за перо руками.
Хватает, истово моргает,
И пишет-пишет — миру в стон.
Сошла с бордюра. День рождает
Тут ныне песню в унисон
Ее шагам не смелым будто,
На деле... землю всю прошла.
Пройдет и день; и будет утро.
За ночью тихой, что ушла.
Бредет Поэзия по краю
Земли родной, и в край иной,
Зайдет. Встречаю...
Но нет, простилася со мной.
Придет ли снова? Как виденье.
Как радость первой майской тли...
Вот видите? Нет настроенья
Писать о всяком. И коли
Опять сокрылась во краях,
Которые родней ей стали...
Скажу я просто: ах-ах-ах!
Но вдохновением встречали
Ее бродяжку где-то там:
За домом, за пригорком, в дали
Ушел в печали взгляд (к холмам).
А или к синеве за лесом...
А, впрочем, это просто пруд.
Итак, поэзия Вопросом
Блуждает по земле и труд
Лепного творчества бесценен,
Подобен он величью звезд.
Вот только сам поэт — суть скромен;
Наивен, мудр, мил, но тверд.